Будь, что будет,что было,что есть
Город сгорал от палящего солнца, женские каблучки увязали в расплавленном асфальте. Гул машин. Пыль. Полдень.
В подъезде оказалось прохладно, в голове крутится старая песня "Сплина". Как глупо ,когда ты себя чувствуешь на тридцать лет
.
Через несколько минут спустился лифт. Вошла, и...поняла, что Она ушла. Только что. И в пластмассовой коробке остался только Её запах. Тот запах,который так напоминает об Израиле, тот запах, который остаётся на рубашках, халатах, в которые так приятно потом влезть и ощущать его. Запах, который исчезнет как только её не станет. "Скажи, что я её люблю. Без неё вся жизнь равна нулю..."
В подъезде оказалось прохладно, в голове крутится старая песня "Сплина". Как глупо ,когда ты себя чувствуешь на тридцать лет
. Через несколько минут спустился лифт. Вошла, и...поняла, что Она ушла. Только что. И в пластмассовой коробке остался только Её запах. Тот запах,который так напоминает об Израиле, тот запах, который остаётся на рубашках, халатах, в которые так приятно потом влезть и ощущать его. Запах, который исчезнет как только её не станет. "Скажи, что я её люблю. Без неё вся жизнь равна нулю..."
Ходила голой на лестницу.
Что я буду одна делать?...